Владислав ЗУБЧЕНКО
Достаточно давно живу на свете, но так и не познал тайну любви. Трижды женат, прочитал кучу замечательных и не очень книжек о любви, искал в них ответы на свой вопрос, что же это такое, но так и не нашёл.
В одних книжках о любви всё так красиво и возвышенно, с метаньями и очищающими душу страданиями героев, в других, наоборот, пошло и саркастично. Но это в книжках. Сам ведь пишу, и когда меня спрашивают, о чём моя проза и стихи, то я не задумываясь отвечаю: о любви, конечно.
Это я обманываю. Потому что не знаю, как можно написать о том, что принадлежит только двоим людям на всём белом свете. Тайна сия велика, и подробностей этих отношений мы с вами никогда не узнаем. Да нам и не надо знать. В чужих душах, как известно, одни потёмки.
Рискну всё же предположить, что любовь – это набор определённых чувств, и у каждого он сугубо индивидуален. Наверное, каждый сам решает, что для него эта самая любовь. Для кого-то сильнейшая привязанность к человеку, с которым прожил много лет, для кого-то страсть, ради которой он готов отдать жизнь, для кого-то…
Да хватит предполагать! Вот двое бомжеватого вида, с пропитыми лицами идут вам навстречу, держа друг друга за руки, и вы морщитесь от исходящего от них зловонного запаха. А ведь у них тоже, представьте себе, любовь. А вот двое уже с возвышенно-прекрасными лицами не сводят глаз друг с друга. Но стоит им поспорить о Достоевском, Данте или Мольере, и вот уже один ненавидит другого. Одной измены хватает, чтобы вечная любовь закончилась, или кто-то свёл счёты с жизнью, даже свято веря в Бога. Или просто взял и убил другого.
«Ну какая же это любовь? – скажете вы! – О любви-то в книжках написано совсем не то». Но жизнь – это не книжка, прочитав которую, вы будете знать, как надо жить. Нет, где-то не сойдётся, и вы будете сильно разочарованы. Даже самый талантливый из писателей на самом деле ни черта не понимает в любви, он просто вместе со всеми ищет ответы. В юности любовь кажется чем-то одним, в зрелости – чем-то совсем иным. Кто-то до конца остаётся в любви ребёнком, кто-то, разочаровавшись, говорит, что её вообще нет. Я ни в коем случае не скажу, что любви нет. Конечно есть! И если человек находит её однажды в жизни (пусть даже он обманется), то становится счастливым. На всю ли жизнь или на время – этого тоже никто не скажет. Станет ли любовь ненавистью, окончится ли трагедией, превратится ли в привязанность, продолжится ли в детях – да кто ж его знает? Боюсь, что всё это вариации нормы, как бы цинично подобное ни звучало.
А пока читайте книжки о любви. Да побольше.
