Жанна ДАНИЛОВА
Прошлое воскресенье было наполнено для православного христианского мира особым смыслом. Мы символически прощались друг с другом, вступая в период Великого поста.
В то утро я спросонок вспоминала мотив Боба Марли «No woman, no cry» («Нет, женщина, не плачь»). Но вспомнить слова песни не удалось, потому что я отродясь не знала их наизусть. Вместо этого я вспомнила слова автора песни о том, что люди почему-то очень любят подолгу копить обиды. Жизнь так коротка, а мы тратим её на выяснения отношений, на злость, вместо того чтобы просто наслаждаться жизнью и быть проще, ближе друг к другу. Цитата неточная.
И вот наступает долгожданное воскресенье, когда можно спалить чучело во дворе, доесть все блины, свериться с календарём и увидеть, что скоро весна. В церкви разбиваем лбы, стираем коленки, сорокакратно осеняя себя крестным знамением. Мы с ликованием и тихой радостью обнимаем незнакомцев, от души просим прощения, особенно усердно у тех, кого впервые видим. Ближних тоже хочется любить, обнять, простить. «Бог простит!» – кротко отвечаю брату своему, в уме добавляя: «…а у меня все ходы записаны».
Просить прощения у нас принято раз в год. 8 марта – цветы, 23 февраля – чулочно-носочные, на Масленицу – сжигать и прощать. В течение года как-то не сильно чувствуется это желание от сердца сказать «извини, я был груб» или «я был неправ, прости меня». Для этого отведён особый день. Но и в этот день не очень-то получается ни простить, ни попросить об этом искренне. Ладно, пошлю открытку и на всякий случай оптом принесу извинения за всё.
«Прости меня за всё». Вот что это «всё»? Что имеет в виду человек? Ничего конкретного. Да, мы грешные, нам духовные лица это объяснили уже популярно. Нашу природу не изменить, ошибаться мы не перестанем, меньше делать глупостей и подлостей – тоже. Согрешил – покайся. Просто берёшь и делаешь. Утром – в церковь, причастился. Днём сжёг чучело, поел блинов. Снял трубку, набрал номер: «Прости за всё» – «И ты прости». Икнули, разошлись. А держать обиду в себе – тоже грех, между прочим. Тебе весь год кровь пили, но в Прощёное воскресенье, будь добр, прости. С понедельника начнётся «день донора», вот тогда обижайся сколько угодно, до следующего Прощёного.
Не любил ханжей Боб Марли, и я терпеть не могу. Уж простите. Жизнь и правда коротка. Так жаль тратить её на ссоры, обиды, боль. Отцы-пустынники прощались перед постом, потому что могли не увидеть друг друга больше. А мы ведь не в лесу живём, каждый день видимся, времени много, есть возможность исправить что-то. Но мне кажется, что мы тоже ушли в пустыню. Это пустыня безверия и непонимания того, что мы творим и говорим.
